„Tick-Tack, die Zeit läuft“, sprach der Waldläuf und schaute Lynn verschmitzt an. Während die schwarzen Pupillen seiner Augen unaufhörlich wie zwei Pendel hin und her schwangen oder vielmehr wackelten und den Zeitbetrachter dabei ganz schwindelig machten.
Lynn blickte verdutzt drein. Ihm fehlten gefühlte Stunden seines Bewusstseins, als er auf die ihm fremde Ruhla-Uhr schaute, die ihm wohl irgendwer um sein linkes Handgelenk gebunden haben musste, während er weggetreten war.
Das letzte, woran er sich noch erinnern mochte, war die Tatsache, dass er sich vergangene Nacht nach getaner Arbeit spontan auf den Weg eines spätsommerlichen Spaziergangs gemacht hatte, um sich runterzuholen vom hektischen Lauf der Zeit und sich danach vielleicht noch – des entspannteren Einschlafen wegens – zu Hause leiblich und seelisch sowie moralisch lustvoll zu befriedigen.
Doch alles, was vor seinem Zusammentreffen mit dem Waldläuf war und nach seinem Logout aus dem Zeiterfassungssystem in der Firma, lag verschwommen im Nebel seiner Wahrnehmung.

Er musste Stunden ziellos durch die gewitterschwangere Sommernacht gelaufen sein, bevor er in die Nähe seines Zuhauses gekommen war. Stunden, damit jeder einzelne Schmerz der Arbeit mit jedem Schritt mehr und mehr von ihm abfallen konnte. Jeder Druck. Jedes eilige Abgehetzt-Sein. Und jede Not. Stunden, um sich wiederzufinden im Sein.
Stunden, um sich wieder langsam ins erschöpfte Wohlbefinden einzutakten und die Maloche des Förderbandes der Zielvorgaben hinter sich zu lassen.
Gefühlte Stunden, die er nicht gezählt hatte und die ihm nicht mehr erinnerlich präsent waren. Bis zu dem Zeitpunkt nicht mehr präsent, als er auf den Waldläuf getroffen war. Und das mitten in der Stadt?! Unmittelbar in seinem Kiez. Wo er sonst mit sich allein im Café eine Macha-Latte trinken ging, wenn er sich etwas gönnen wollte.

Und nun stand er völlig verdattert dem Waldläuf gegenüber und betrachtete fasziniert dessen klapprigen Drahtesel. Dessen Einrad-Fahrgestell war nämlich mit farbenfrohem Garn umhäkelt, und lauter bunte Franzen waren an die Felge des Rades geklebt und umwoben deren Speichen.
Während der Waldläuf das Einrad aus dem Stand heraus balancierte, grinste sein roter Mund sehr breit und zeigte dabei seine makellosen Zähne.
„Tick-Tack, die Zeit läuft“ sprach er noch einmal zu Lynn. Nur dieses Mal tat er es mit einer Patronenhülse zwischen den Zähnen. Woher diese so urplötzlich aufgetaucht war, konnte Lynn nicht mit Bestimmtheit sagen. Doch ihm wurde sehr mulmig dabei zu mute.
„Du hast da was für mich“, fuhr der Waldläuf fort und wies dabei um sich herum auf die überall mit schwarzen Tüchern verhangenen Schaufenster der Straße.
Das war Lynn vorher gar nicht aufgefallen und er spürte in diesem Wissen, wie trocken seine Mundhöhle mit einem Male geworden war. Er wollte dem Waldläuf etwas entgegnen, doch er hörte nur das ausgedörrte Hüsteln seiner Kehle.

„Ich will die Briefe deines Herzens und die Postkarten, die von deinem Leben erzählen. Alle! Auch die, die du noch gar nicht geschrieben hast“, fuhr der Waldläuf fort.

Lynn schluckte. Damit hatte er nicht gerechnet, als er völlig ausgepowert das Werksgelände verlassen hatte, um sich eigentlich auf dem direkten Wege nach Hause zu begeben.
Und nun stand er einem verwitterten Clown gegenüber, der eher an ein vertrocknetes Hutzelmännchen – mit Lumpen um den Leib gewickelt – erinnerte, als an ein stattliches und farbenfrohes Geschöpf der Großstadt-Zirkus-Welt.

Mit zittriger Stimme fragte Lynn schließlich: „Warum nennt man dich eigentlich den Waldläuf?“
Doch der Waldläuf ging überhaupt nicht darauf ein, sondern beugte sich von seinem Einrad herunter, um Lynn direkt in die Augen zu schauen. Seine Stimme klang wie der verwitterte Deckel eines Sarges, als er schlussendlich weitersprach: „Send me you! Send me your Love, my Darling!“

„Und alles, was ich für ein Stoßgebet gen Himmel benötige“, fügte Lynn flüsternd hinzu, bevor ihn der Waldläuf mit Haut und Haar verschlang und die Lippen seines inzwischen rot verschmierten Mundes die leere Patronenhülse aufs nasse Kopfsteinpflaster spuckten.
Der Parkwächter würde sie bei seinem nächsten Rundgang zur vollen Stunde finden und sich darüber wundern, warum jemand mittels diverser Punzen das Wort Freiheit in den Boden der Hülse graviert hatte.

 © CRSK, LE, 09/2024

„Ich weiß“, überlegte Lynn Lonely laut vor sich hin, als er sein durchgeschwitztes Schlaf-Shirt im Bad auswrang und sich danach mit einem flüchtigen Blick in den Spiegel begutachtete.
„Ich nenne sie heute die ‚Tussi ohne Namen‘“, sprach er weiter mit sich selbst und wischte sich dabei den Schweißfilm von der Stirn. „Es ist mein ganz spezieller Geheimname für sie“, fuhr Lynn mit belegter Stimme und kraus gezogener Stirn fort, „denn er erinnert mich daran, dass das Grauen, was damals von ihr ausging, gleich meine gestrige Gräulichkeit bedeutete und meine heutige Schatten-Erinnerung an sie ausmacht.“

Lynn stand inzwischen vor dem Flurgarderobenspiegel und erblickte darin seine abgehetzte Lisa, wie sie in seinen Kindertagen über den Berg hinweg nach Hause davonrannte, weil ihr der Klassentrietz der Tussi und deren Schergen drohte und niemand ihr beigebracht hatte, wie sie denen die Stirn bieten konnte, um ihnen das Nein ihrer Wohlfühlzone um die Ohren zu hauen und deren Überschreitungen durch andere konsequent entgegen zu treten.

Und nun musste Lynn mit ansehen, wie die ‚Tussi ohne Namen‘ im Rahmen seines Spiegelbildes trotz allem seine Lisa im Kreise ihrer Fans zur Schnecke machte. Justament fühlte er sich mittendrin und konnte dennoch nicht für seine Widersacher fühl- und hörbar sein eigenes „Nein“ und das seiner Lisa verteidigen, obwohl Lisa es ihm gefühlte einhundert-und-eintausend Mal wortlos zugeflüstert und mit längst verdunsteten Tränen in seine Seele geschrieben hatte.

Stumm stand Lynn vor dem Spiegel und schleuderte den Widersachern seines vergangenen Ichs die Gegenwehr entgegen, die Lisa damals nicht aufbringen konnte. Seine Seele fühlte sich davon schon ganz fusselig an. Doch gehört wurde er von dieser ‚Tussi‘ und deren Schergen nicht und das machte ihn wiederum restlos faserig.
Faserig vor lauter Ohnmacht. Faserig vor lauter Wut und Hilflosigkeit. Faserig vor lauter Trauer.
Trauer darüber, dass niemand ihn hörte und seine „Neins“ wahrnahm und das obwohl er sich gefühlt schon wortlos und heißer geschrien hatte. So gänzlich ohne Argumente seines sonst regen Redeflusses. Und das machte ihn verzweifelt.

Verzweifelt auch, weil er den Ausgang nicht fand.
„Es passiert mir wieder“, sprach er. „Denn es fühlt sich so wie damals an und rührt die alten Wunden auf.“
„Dabei braucht es dich nur passieren“, flüsterte ihm Lisa aus dem Spiegel zu. „Und du schaust dann, was dabei mit dir geschieht oder eben auch nicht geschieht. Wenn möglich, ohne Be-Wertungen deinerseits.“
Verdutzt blickte Lynn auf und hörte das Piepen des Weckers, als dessen Alarm losschrillte.

© CRSK, Le, 09/2024

„Das Ende der Egalität“, sagte Herr Wurstinger, „ist nur eine Frage der Zeit für mich“ und kratzte sich dabei seine unrasierten Enden. Denn er wusste sehr genau, dass er ein Herr war, der sowieso alles nur Wurst fand, was die Bildung einer freiheitlichen Geschwisterlichkeit im Staate der Michels und Dichels betraf.
An diesem Tage diskutierte er mit Lynn bis aufs Messers Schneide, ob das Ende der Egalität entweder eine oder zwei oder eventuell sogar mehrere Würste bedeuteten könnte, wenn Mensch nur einer starken Schulter folgen würde, anstatt die Last auf mehrere Parteien gleichzeitig zu verteilen, um so die Vielfalt der Diversität einer Gemeinschaft zu gewährleisten.

Dabei produzierte der Herr Wurstinger im Widerstreit mit Lynn um die Wette seine blauen Würste und präsentierte diese am Ende der Gilde der Alles-Wurst-Fraktion. Denn am Ende würde der Überzeugung vieler nach, eh die braune Scheiße obsiegen. Auch wenn erst die Gilde darüber entscheiden würde, wessen Würste wohl die Besseren seien und wessen wohl einfach nur in die Tonne oder vielmehr ins Klo zu gut Deutsch gehörten.

Und noch während Lynn davon träumte, seine eigene inneren Alles-Wurst-Haltung reinzulegen beziehungsweise eventuell nicht weiter darzulegen, fluchte er vor versammelter Mannschaft im Takt der Maschinenherzen.
„Scheiße!“, schimpfte er und betrachtete dabei seine Latzhose von oben. Wohingegen die Kollegen nicht mosaunten, sondern sich ihre Ärsche im Pausenraum glatt plätteten und spaßeshalber die verschmierte Schokolade auf dem Latz von Lynns neuer Arbeitshose mokierten und sich darüber amüsierten, wie er seine süßen Snacks zu essen pflegte.

Dann erwachte Lynn und spürte sein Herz im Gleichtakt des Maschinenlärms in seinen Ohren schlagen. „Nichts ist so heiß, dass es nicht gegessen werden kann, wenn man das Puste-puste-Kuchen-Spielchen beherrschte“, dachte er sich und verzagte dennoch etwas, als er beherzt in sein aufgeschnittenes Brötchen mit der Bockwurst in der Mitte biss und ihm dabei der Senf aufs rechte Hosenbein tropfte. „Flexitarier sein“, fragte er sich, „ist einfacher als klare Kanten in Sachen Ernährung zu zeigen, wenn auch nur im leiblichen oder gar auch im geistigen Sinne?“

© CRSK, LE, 09/2024